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最近像发了疯,特别喜欢看中文。发现几个作家,写的很好。他们虽然都大名鼎鼎,恕我无知。现在才开始接触这些文学作品。
1 陈丹青的一些
《退步集》《谈话的泥沼》《无知的游历》《陌生的经验》
以前老以为是画画 的,其实也写了很多文章。陈自称自己小学毕业初中没上完就出来混。说,写作不需要啥学历。让我深刻的是他说文革时期,画画什么的,不允许人画愁眉苦脸的,只允许画兴高采烈的。怪不得那些文革期间的宣传画个个都像打了鸡血。
2 木心
《我纷纷的情欲》《云雀叫了一整天》《文学回忆录》《木心谈木心》,特别喜欢这种看起来很随意的文体。怎么从来没有人教过我。什么都可以谈,什么都可以写,哪像语文课本里那么拘束,主题单一。那些诗很美。他还是陈丹青的老师。
半个世纪以来
我急,命运不急
这是命运的脾气
而今,要看命运急了
我,不急
这是我的脾气
----论命运 《我纷纷的情欲》
3 汪曾祺
句子都很短,很细致,写的文章如同他做饭一样:细腻,耐心,缓缓道来。和平纯正,语淡味厚。
片段:
卖熟豆汁儿的,在街边支一个摊子。一口铜锅,锅里一锅豆汁,用小火熬着。熬豆汁儿只能用小火,火大了,豆汁儿一翻大泡,就“”了。豆汁儿摊上备有辣咸菜丝——水疙瘩切细丝浇辣椒油、烧饼、焦圈——类似油条,但作成圆圈,焦脆。卖力气的,走到摊边坐下,要几套烧饼焦圈,来两碗豆汁儿,就一点辣咸菜,就是一顿饭。
豆汁儿摊上的咸菜是不算钱的。有保定老乡坐下,掏出两个馒头,问“豆汁儿多少钱一碗”,卖豆汁儿的告诉他,“咸菜呢?”——“咸菜不要钱。”——“那给我来一碟咸菜。”
《故乡的食物》《大卓记事》
4 钟阿城
上面几个人物其实都是从钟阿城来的集子里看到的。写的天真纯朴,三王(棋王/树王/孩子王)印象极深。遣词造句都非常平易近人,绝对没有生僻字,长句也很少。读起来十分过瘾,清清凉凉。
《阿城精选集》
一些片段:
若饭粒儿落在衣服上,就马上一按,拈进嘴里。若一个没按住,饭粒儿由衣服上掉下地,他也立刻双脚不再移动,转了上身找。这时候他若碰上我的目光,就放慢速度。吃完以后,他把两只筷子吮净,拿水把饭盒冲满,先将上面一层油花吸净,然后就带着安全到达彼岸的神色小口小口的呷。有一次,他在下棋,左手轻轻地叩茶几。一粒干缩了的饭粒儿也轻轻地小声跳着。他一下注意到了,就迅速将那个饭粒儿放进嘴里,腮上立刻显出筋络。我知道这种干饭粒儿很容易嵌到槽牙里,巴在那儿,舌头是赶它不出的。果然,呆了一会儿,他就伸手到嘴里去抠。终于嚼完,和着一大股口水,“咕”地一声儿咽下去,喉节慢慢地移下来,眼睛里有了泪花。他对吃是虔诚的,而且很精细。有时你会可怜那些饭被他吃得一个渣儿都不剩,真有点儿惨无人道。我在火车上一直看他下棋,发现他同样是精细的,但就有气度得多。他常常在我们还根本看不出已是败局时就开始重码棋子,说:“再来一盘吧。”有的人不服输,非要下完,总觉得被他那样暗示死刑存些侥幸。他也奉陪,用四五步棋逼死对方,说:“非要听‘将’,有瘾?”
5 夏丐尊/叶圣陶
《文心》,这么好的写作书,主要针对中学生的。不由得我感慨为啥中学不以此为教材来教学生写作?而是弄些混吃等死的老师在上面不知所云的胡乱哇哇一气?不过学习永远不迟。我有空就读这本,启发很大。还有一系列叶圣陶关于写作的书。非常值得一读。朝闻道,夕可以死。
6 博尔赫斯Jorge Luis Borges
一些诗集非常好。
比如这首:
我给你瘦落的街道、绝望的落日、荒郊的月亮。
我给你一个久久地望着孤月的人的悲哀。
我给你我已死去的祖辈,后人们用大理石祭奠的先魂:我父亲的父亲,阵亡于布宜诺斯艾利斯的边境,两颗子弹射穿了他的胸膛,死的时候蓄着胡子,尸体被士兵们用牛皮裹起;
我母亲的祖父——那年才二十四岁——在秘鲁率领三百人冲锋,如今都成了消失的马背上的亡魂。
我给你我的书中所能蕴含的一切悟力,以及我生活中所能有的男子气概和幽默。
我给你一个从未有过信仰的人的忠诚。
我给你我设法保全的我自己的核心——不营字造句,不和梦交易,不被时间、欢乐和逆境触动的核心。
我给你早在你出生前多年的一个傍晚看到的一朵黄玫瑰的记忆。
我给你关于你生命的诠释,关于你自己的理论,你的真实而惊人的存在。
我给你我的寂寞、我的黑暗、我心的饥渴;我试图用困惑、危险、失败来打动你。
What can I hold you with?I offer you lean streets, desperate sunsets, the moon of the ragged suburbs.I offer you the bitterness of a man who has looked long and long at the lonely moon.I offer you my ancestors, my dead men, the ghost that living men have honored in marble: my father’s father killed in the frontier of Buenos Aires, two bullets through his lungs, bearded and dead, wrapped by his soldiers in the hide of a cow; my mother’s grandfather –just twenty four- heading a charge of three hundred men in Perú, now ghosts on vanished horses.I offer you whatever insight my books may hold, whatever manliness humour my life.I offer you the loyalty of a man who has never been loyal.I offer her that kernel of myself that I have saved, somehow – the central heart that deals not in words, traffics not with dreams and is untouched by time, by joy, by adversities.I offer you the memory of a yellow rose seen at sunset, years before you were born.I offer you explanations of yourself, theories about yourself, authentic and surprising news of yourself.I can give you my loneliness, my darkness, the hunger of my heart; I am trying to bribe you with uncertainty, with danger, with defeat. |
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